O que está a fazer neste momento, Senhor Ministro?

 

Maria Alice, mande abrir o portão da garagem e perfilar o pessoal. Estou a caminho.

(as saudades que eu tinha deste som...)

Despedida

Olho para o Draft por momentos e penso de forma vaga naquilo que podia ter acontecido se, antes dela, não tivesse já tido nas mãos o meu texto acabado, depois arrumo estas ideias vagas na mala de viagem, entre as camisas e a máquina de barbear, afasto-me sem lamento e esqueço-a.

E enquanto o Draft está deitado à minha frente perdida lá naquelas revistas de coisas da moda

Passo-lhe os olhos pelas linhas perfeitas, pela pele bronzeada, suave como um pêssego e sinto já saudades. Ela retribui-me o olhar com um sorriso sonolento e eu antecipo-lhe a incredulidade no momento em que verbalizar a decisão que, percebo agora, já estava tomada antes mesmo do início.

Expliquei-lhe que não, que não era amor

Que para ser amor, mais que de um futuro, precisaríamos de um passado.

Que se lixe. Levo o cor de laranja.

 

O branco ou azul cueca?

 

Fónix, estas marcas de artigos rodoviários desesperadas por atenção, sempre a assediar os Ministros...

 

O Draft olha para cima e como quem não quer a coisa fala-me de vestidos de noiva...

 

As mulheres, esses criaturas curiosas

O Draft entra em cada loja com os olhos brilhantes e a esperança renovada, o instinto da caça cada vez mais apurado, o narizinho adorável a farejar os cabides em busca daquela roupa especial, para sair passados uns minutos sem  nada nas mãos, de ombros caídos, as orelhas murchas, derrotada. E eu, para me mostrar solidário com a sua dor, pergunto-lhe:

- Então, não gostaste de nada?

E ela responde-me laconicamente com uma expressão contristada, os olhos fechados com força, os lábios comprimidos numa linha, a cabeça num gesto de negação, como se estivesse a deixar um familiar sem esperança numa cama de hospital:

- Não,  nada.

Acordei antes das seis para estar de volta a horas do pequeno almoço

Quando me viu entrar no quarto o Draft saltou da cama com aquela camisa de dormir curtinha que lhe deixa de fora as pernas quilométricas e abraçou-me com a alegria de um cãozinho que está cinco minutos sem ver o dono. A manhã até estava a correr bem, mas agora estamos na piscina e o Draft mudou repentinamente de estado de espírito, parece estar irada, diz que estou a ocupar o tempo dos beijos na boca com a leitura inoportuna de um livro. 

(talvez amanhã ponha o despertador para as três da madrugada)

Depois de quatro horas de pura felicidade

Voltei ao quarto e o Draft estava furioso, diz que eu a deixei sozinha a manhã toda. Já lhe expliquei que as mulheres de figuras de destaque como eu próprio aproveitam estes breves momentos para pintar as unhas e esfregar cremes no corpo para estarem bonitas para quando nós chegamos dos nossos afazeres. Não percebo por que razão ficou ainda mais amuada.

Se o meu cérebro não fosse tão fundamental para o país era bem capaz de dedicar a minha vida a isto

Chegámos

O draft fala-me de princípes e cinderelas...

 

Enquanto passo as insignificâncias pendentes ao Dr. Arsénio Lopes, um tipo gorducho e sem pescoço, de faces rosadas e gestos atarefados, que veio ao mundo para exercer as obscuras e discretas funções de auxiliar temporário de Ministro e que tem nestes dias de verão, em que não há ninguém para o ver ou ouvir, o seu momento de glória

Pergunto-me se deverei levar o meu novo draft para passar as férias comigo. 

(Talvez pergunte ao Dr. Arsénio Lopes o que pensa sobre esta situação que ele vai gostar de dar a sua opiniãozinha. Como sempre, aliás.)

Hoje enquanto olhava para o meu novo draft deitado na cama

Guardei a nossa velha história na algibeira, para poder agarrar com força aquilo que estou prestes a esquecer. 

É como ter a casa cheia de mulheres lindas e nunca ter tocado numa única

Parei junto às estantes para apreciar a biblioteca, fui correndo prateleira a prateleira, os livros imensos, as encadernações belíssimas, edições antigas, exemplares raros, até que ele me disse com um sorriso arrogante "herdei-os. Nunca li nenhum".

Éramos felizes e não sabíamos

O meu primeiro fato à medida, tinha eu cinco anos, a primeira Montblanc de ouro quando entrei para a primeira classe, a festa de aniversário organizada pelos meus pais aos sete, com cupcakes em forma de cartola e palhinhas em forma de gravata, a festa dos nove anos com a tomada de posse como mood board, o dia em que fui eleito administrador do condomínio para treinar a minha capacidade de gestão que mais tarde seria aplicada ao país, a minha primeira secretária cheia de telefones, e eu a telefonar à minha mãe, rodeado da minha primeira equipa de secretárias, antes da Maria Alice, todas loiras, voluptuosas e de pernas longas e curvilíneas, para dizer: Mamã, sou Ministro! E a emoção da minha mamã do outro lado, uns segundos de silêncio seguidos do ruído de uma janela a abrir e a voz da minha mãe a gritar para o saguão, para todas as vizinhas ouvirem e perceberem como os seus filhos não passavam de uns falhados: o Meu filho é Miniiiiiiiiiistro, a profecia realizou-se! Entrar no meu primeiro carro com motorista e dizer sem pudor, Joaquim António, leve-me a ver as miúdas. Ir ver os jogos do Europeu a convite da Galp, ser assaltado em Ipanema na companhia daquela assessora especial.

Enquanto a olho diretamente nos olhos

E lhe digo que sim, que foi um dia esplêndido, que não podia ter sido melhor, penso para mim que ela ainda tem muito que aprender no que respeita à livros e músicas e até quanto à forma como se veste e fala, mas que não restem dúvidas, tenho aqui um excelente draft..

Como começou hoje o dia, Senhor Ministro?

Mais ou menos como naquela cena do Aeroplano. O avião andou uma hora às voltas sobre Lisboa porque a pista estava sem luzes.

Despedimo-nos com um beijo de raspão

Afinal uma mulher que já não pode ser ensinada é um caso perdido.

Talvez seja esse o meu grande problema com as mulheres

É que elas veêm em mim um homem para casar, perseguem-me com alianças, a tentar enfiar-mas no dedo à força e eu a dizer que não, que não cabe, e elas a insistir, vestidas de noiva e de bouquet na mão, a arrastarem-me para a igreja, o padre à porta à nossa espera, como se fosse um acaso. Fónix, sou uma espécie de Cinderelo do século vinte e um.